el encabezado cuenta los días que lleva eso escrito detrás del vidrio interactivo, cientoveintiséis noches donde ya el sentimiento no es el mismo, ni la intención al leerlo siquiera, ni la emotividad o proximidad que la sensación espiritual me evocaba [y que tal vez, sólo tal vez, me llamó a escribirlo].
publico aquí uno mis anacronismos. [ojalá no sea esta una falsa tranquilidad].
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11 mar 2:54
esta es mi primera anotación electrónica a modo de bitácora. a las dos de la mañana es mucho lo que se quiere decir en mitad de la tormenta del silencio.
[hay cierta textura en el aire que me corta con su agudeza]
tengo en mi poder un libro que traje porque lo pedí prestado a mi mejor amiga, es de Cioran, editado el año en que nací y con anotaciones en lápiz en los bordes... siento que, en este estado de irreflexión y estatismo, seguirlo abriendo me destruirá. ese libro-catarsis contiene el infierno adentro, dice que "el saber es una plaga" y que no poder escapar a la reflexión es torturante. pero no da luces para sanar el intelecto, bañar la grima, respirar por sobre el pantano... es una cloaca nauseabunda donde veo mi propio reflejo contradictorio, verborréico y frágil.
¿qué es esta extraña melancolía que me rasga a esta hora?
[ni siquiera sé si quiero dormir. Cioran dice que el insomnio es el infierno, que en el paraíso a nadie le niegan la bendición del descanso. tal vez yo mismo me eche a arder.]
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a quién engaño... volverlo a leer me remite a esa noche que es como esta noche. tal vez me sugestioné al transcribirlo y repasar cada letra como si fuera un corte en la carne, pero la esencia de este momento es la total incomprensión de mi estado mental.
no sé cómo enlazarme al presente. parezco inexpresivo e incluso, insensible en medio de tanta sensiblería. llego a mentirme.
¿cómo destruir una armadura?
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[nadie a quien cantarle esto:]
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