Hace casi un mes hice una pequeña adaptación/puesta en escena de su ensayo "Escribir" (1993), a manera de homenaje. Y aunque hubiera querido añadir otros fragmentos del texto al video, sólo puse su cierre y conclusión. A continuación comparto otros trozos, igual de importantes.
"Alrededor de una persona que escribe libros siempre debe hacer una separación de los demás. Es una soledad. Es la soledad del autor, la del escribir. Para empezar, uno se pregunta qué es ese silencio que lo rodea. Y prácticamente a cada paso que se da en una casa y a todas horas del día, bajo todas las luces, ya sean del exterior o de las lámparas encendidas durante el día, esta soledad real del cuerpo se convierte en la, inviolable, del escribir.""Escribir es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir también es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que no se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible."
"Los escritores son gente solitaria. En todas partes, y siempre, lo han sido."
"Comprendí que yo era una persona sola con mi escritura, sola muy lejos de todo.""Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará.""Aunque sea inútil, creo que, con todo, es necesario llorar. Porque la desesperación es tangible. El recuerdo de la desesperación permanece. A veces mata.""No llorar nunca es no vivir."
"Escribir" fue publicado en su edición original por Gallimard, en 1993. La primera edición en español es de TusQuets, 2006. También se puede encontrar en un número de la publicación Señal Que Cabalgamos, Universidad Nacional de Colombia - Sede Bogotá, 2007.
[Ver con subtítulos, haciendo clic en el pequeño ícono cuadrado "cc".]
Hace poco visité un naranjo, me le acerqué y ví que en el suelo había un fruto podrido (era de esperarse). En lugar de acercarme a recogerlo para darle una probada, supuse que el árbol entero estaba podrido y cayéndose a pedazos. Nos sucede a todos a menudo, y en este caso particular mucho más, que desecho, hay mas arte en la fecalidad que expulso a través de mi ano
ResponderEliminarHola. En esa publicación de Señal que Cabalgamos, estaba "Escribir" y qué otro texto de Duras? Lo leí, me encanto y no puedo recordar el titulo. Trataba de un hombre y una mujer en una habitación al lado del mar...
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